VII.

Questo mattino

non risorgerà dalle sue ceneri

ora che il treno sfila via

come un nastro riavvolto.

Tanti bassi mattini

maligni mi hanno fissata

da finestrini come questo.

Il nostro amore pendolare

è sempre ospite di sedili scomodi.

Lasciarti la mano

quasi sul predellino

oltre la linea gialla

occhi elemosinanti

un ultimo abbraccio –

nessuna guerra

come la vita

divide due che si amano.

Abbiamo cuori vecchi

affamati di stanziamento

pure solo nel movimento

siamo.

È la nostra condanna

per aver voluto

                          troppa felicità. 

Di Chiara Pagliochini