Un'altra Penelope... anche sullo store Mondadori!

In vendita da oggi anche su MONDADORI STORE la versione epub del mio racconto Un'altra Penelope.

 Scaricalo ora!

SINTESI

Penelope è una giovane donna alla ricerca di un suo equilibrio. La depressione e un tentativo di suicidio l'hanno lasciata vuota e in tutto dipendente dalla famiglia. Attraverso l'analisi e la scrittura, cerca ora un senso per la propria vita - se è possibile trovarne uno. Per far questo, si rifugia nelle storie, nelle persone e nei luoghi della sua infanzia, alla riscoperta di un sé forse più autentico, certamente più vivo. 

Oppure:

Scaricalo da Amazon per Kindle

Non sei persuaso?

Leggi il capitolo 1 sul blog

Leggi il capitolo 2 sul blog

Leggi la prima recensione su Goodreads

Compi un atto di gentilezza e sarai ricompensato da una buona lettura.

Un'altra Penelope... su Amazon!

In copertina, una bella foto di Marco Tamborrino

Da oggi disponibile per Kindle il mio racconto lungo Un'altra Penelope, scritto durante il corso "Chi dice IO", organizzato dalla Scuola Holden a Bologna. Un'esperienza davvero interessante e formativa, che mi ha permesso di conoscere bravi colleghi e un ottimo insegnante, lo scrittore Andrea Tarabbia.

Sul blog trovate gratuitamente i primi due capitoli del racconto:

Capitolo 1
Capitolo 2

Al prezzo di un caffè, invece, potete scaricarlo da Amazon e leggerlo per intero sul vostro Kindle o su un'applicazione Kindle gratuita per PC (clicca per info e per scaricarla):

Un'altra Penelope su Amazon (ebook Kindle)

Spero vogliate sostenermi in questa piccola trasferta. Buona lettura e fatemi sapere cosa ne pensate. A fianco trovate le info per raggiungermi su Facebook, Twitter o Goodreads.

Smack.

Un'altra Penelope. Capitolo 2

L’altro giorno ho fatto leggere alla psicologa queste mie pagine. Scorreva le righe dietro le lenti degli occhiali quadrati: un sorriso tenue, vagamente ironico, le macchiava le labbra. Le ho chiesto che cosa ne pensasse. Ha sollevato lo sguardo e ha risposto:

« Penso che ci sia molta verità, ma anche molta bugia ».

« Come in un qualsiasi libro », ho osservato.

« Non le avevo chiesto di scrivere un libro. Volevo che scrivesse per conoscersi, per ricostruirsi ».

Per un paio di minuti siamo rimaste in silenzio. Indubbiamente ha ragione. Come posso sperare di rimettere in ordine i tasselli della mia vita, se mi ostino a sottrarre le tessere?

« Tuttavia, trovo in queste pagine un certo atteggiamento costruttivo », ha aggiunto poco dopo, restituendomi le carte, « Nella descrizione di questi luoghi e di sua nonna emerge un sentimento come di autenticità, una vera partecipazione emotiva, che mi sembrano molto diversi dagli stati d’animo emersi finora. Quanti anni sono trascorsi dalla morte di sua nonna? »

« È stato circa vent’anni fa ».

« Ed è da vent’anni che non torna laggiù? »

« No, fino ai quattordici andavo una volta al mese, poi è morto anche mio nonno e sono rimasti soltanto gli zii. Una zia. Sono quattro anni che non la vedo ».

« Non vorrebbe andare a trovarla? »

« Non siamo mai state molto legate ».

La psicologa si è tolta gli occhiali e li ha puliti con l’orlo della camicetta.

« Credo che le farebbe bene un weekend fuori, da quelle parti », ha ripreso, come seguendo una sua linea di pensiero, per niente scalfita dalle mie risposte, « Potrebbe riportare alla luce certi altri ricordi di questo genere, certe emozioni… Un’altra Penelope, da tempo dimenticata».

« Non penso che i miei mi lascerebbero andare ».

« Non credo che possano trattenerla, alla sua età. A meno che non sia lei a volerlo ».

Ho visto una corda, una cordicina sottile avvitarmisi su per la caviglia come un pampino. Nessuno la vedeva, a parte me. Nessuno sentiva il suono dello sfregamento.

« Ha fatto l’esercizio che le ho chiesto? »

« Quale? », ho domandato, non priva di una certa ironia. Infatti, non passa incontro senza che mi assegni uno o due paia di esercizi, tra i quali questa trascrizione dei miei ricordi.

 « Quello di immedesimazione: provare a guardarsi come pensa che la guardino i suoi genitori ».

« No, non ancora ».

« Sarebbe il caso che provasse », ha detto, maestra esigente, « Questo e il suo weekend fuori ».

Devo preparare bene il terreno. Dopo cena – come quando, al cinema, un ragazzo ti fa cadere la mano sul ginocchio o come si attinge a un cioccolatino da un vassoio – devo affrontare l’argomento, infilare nella conversazione quel piccolo indizio, l’idea di un weekend fuori, da sola, dalla zia. La zia Nadia che non vedo da tanto tempo.

Le facce dei miei genitori sono un film già visto. Mia madre, le labbra semi-aperte su un rifiuto gentile, ragionevole. Mio padre, fronte e sopracciglia aggrottate. Mia sorella che sbatte la porta: sta uscendo. Esercizio di immedesimazione.

Questa è mia figlia Penelope a cinque anni. Indossa lo scamiciato che le ha cucito zia Nadia, a quadrettini bianchi e neri. Non è molto diversa da adesso: sempre magrolina è stata e il petto non le è cresciuto più di tanto, perché ha sviluppato presto. I capelli hanno lo stesso taglio, lunghi alle spalle, con la frangia sugli occhi. Era biondina, poi con gli anni ha cominciato a tingersi; adesso, da un paio di mesi, ha un rosso bordò che fa a pugni col suo incarnato: sotto la frangia, nell’alone delle occhiaie, gli occhi sembrano due perle che stanno per rotolare fuori. Stringe fra le braccia il suo giocattolo preferito, un cavallino di legno a rotelle con una cordicina per trascinarlo.

Spesso, quando aveva dieci mesi, la lasciavamo da sola nel box. Era una bambina molto tranquilla, non piangeva mai e non faceva capricci. Sapeva come distrarsi da sola, coi giocattoli che coprivano il fondo del box, i suoi pupazzi e anche quel cavallino che le aveva regalato nonno Antonio. Ma un giorno era troppo quieta. La trovai con la corda del cavallino intorno al collo. Per gioco, per disgrazia o già per volontà precisa, ci si era arrotolata dentro. Non respirava quasi più. La corsa in ospedale. L’angoscia. Il darsi già vinta come madre, così tanti anni fa.

Ci sopravvisse, forse solo per lo sfizio di darci altri dolori. Come quella volta, a quindici anni, che tornava da una festa. Le avevamo dato il coprifuoco, mio marito ed io: non sarebbe dovuta rientrare più tardi dell’una. All’una e cinque sentii la chiave girare nella toppa; era la prima volta che stava fuori fino a tardi e non ero riuscita a prendere sonno. Mi infilai le ciabatte e percorsi il corridoio d’ingresso, per assicurarmi che stesse bene. Si era tolta gli stivali di camoscio e vomitava sul tappeto. Per un attimo restai immobile, sospesa nella luce soffusa del corridoio, e non dissi niente. La osservai piegata in due, coi capelli spostati da un lato, un nuovo conato che le usciva di bocca. Corsi a prendere degli stracci, della carta da cucina. Mi avvicinai, le tirai su la testa e le pulii gli angoli della bocca. Inaspettatamente, mi sorrise. Un sorriso così volgare, maligno, che sembrava compiangere la mia innocenza.

« Ti senti male? Tanto male? », le chiesi, tenendola piano per una spalla. Lei fece di sì con la testa. « Cosa hai mangiato? Hai mangiato qualcosa che ti ha fatto male? »

Ancora di sì con la testa.

« Ho mangiato… troppo », rispose con voce incerta, strascicata.

« Ti senti di vomitare ancora? »

« No, no ».

« Allora vieni a stenderti un po’ sul divano ».

Mi seguì docilmente, per mano. La aiutai a distendersi e la coprii con un plaid a quadretti.

« Vuoi qualcosa di caldo? Ti farà stare meglio ».

« No, grazie. Puoi tornare a dormire, mamma, sto bene, tanto bene », disse, guardandomi coi suoi occhi sporgenti.

Girai l’angolo che separava la sala dalla zona notte e mi appoggiai alla parete, a occhi chiusi. Qualsiasi altro genitore, mi dicevo, avrebbe fatto lo stesso: ignorato i segnali, soccorso un figlio che stava male, qualunque fosse il motivo, riservandosi altre domande per il giorno seguente e punizioni all’occorrenza. Ma era la prima volta che mi sentivo tradita da mia figlia, la prima volta che i suoi occhi e le sue labbra non mi si rivolgevano con sincerità, ma si aprivano, sincronizzati, a una bugia. Una pessima bugia, che io stessa le avevo servito perché ne facesse uso nel momento del bisogno. Non abbiamo parlato il giorno seguente, né quello dopo. La sua prima sbronza, la sua prima volta, la sua prima canna: sono cose che non ha mai voluto condividere con me. Metti al mondo un figlio ed è orribile che in certi punti le vostre strade divergano, che ci siano dei coni d’ombra.

Certi problemi mio marito non se li pone. Vuole proteggere, ma non conoscere. Ai suoi occhi, Penelope è sempre stata una cosa fragile, innocente, un soprammobile che può andare in pezzi al primo alito di vento dalla finestra aperta. Eppure, il suo compito come genitore sembra quello di renderla più forte. « Vammi a comprare le sigarette, Penelope. Sei grande abbastanza, Penelope. Puoi fare qualsiasi cosa tu voglia, Penelope ». Così, a me tocca proteggerla, da se stessa e da lui: da questa corazza impenetrabile, color arancio, che si è costruita su un’ossatura di vetro. Perché io so che mia figlia è meno forte, meno capace di quanto le abbiamo insegnato a credere. Io so che quella finestra è aperta e resterà sempre aperta e non ci sarà nessuno, fuori di me, a proteggerla da quella folata.

« Non mi sembra una buona idea », ha detto mia madre, leggendo dal suo copione. Ho infilato in bocca una forchettata d’insalata, come se le sue parole non mi colpissero troppo.

« Sarebbero solo un paio di giorni », ho risposto lentamente, scegliendo con cura le parole, « Ma se non vi fidate di me… »

« Ma certo che ci fidiamo di te », è intervenuto mio padre, a quel punto. Ho premuto il tasto giusto.

« Certo che ci fidiamo di te », mia madre, la sua voce bugiarda, il tono ridicolmente basso, quasi un fruscio, « Non si tratta di questo. È che mi fa stare in ansia il pensiero di te, in viaggio da sola, dopo quello che è successo. Spero mi capirai ».

« Ma non sarà da sola. Mia sorella baderà a lei ».

Era il momento buono: ero riuscita a metterli l’uno contro l’altra e non mi restava che attendere l’esito dello scontro, in silenzio, concentrata sull’insalata. Intanto mia sorella si è affacciata in cucina, tutta agghindata, e ha salutato.

« Dove vai? », ho chiesto, improvvisamente molto interessata a lei.

« Esco con Marco », ha risposto, mentre si chinava ad allacciarsi un sandalo.

È uscita sbattendo la porta: non avevo bisogno d’altro.

« Come mai », ho buttato lì, « mia sorella non deve mai rendere conto a nessuno, mentre io sì? »

Mia madre è diventata rossa, non ha retto più:

« Tanto per cominciare, non ha provato ad impiccarsi! »

Mi sono alzata e sono andata in camera mia.

Al mattino, la valigia era pronta. Ho messo per ultimo lo spazzolino da denti e chiuso la zip. Mamma era in cucina a fare colazione: quando mi ha vista trascinare il trolley, il cucchiaino ha tintinnato contro il bordo della tazza.

« Fai sul serio? »

« Sì, mamma ».

« Per favore, non partire ».

Nei suoi occhi ho visto il guizzo del cordone ombelicale, allacciato intorno al mio collo. Saliva spiraliforme, stringendo, mozzandomi il fiato.

« Ci vediamo lunedì », ho mormorato. Ora non ne sono più così convinta.

Questa è mia figlia Penelope a venticinque anni. Trascina la valigia per il corridoio, prende in mezzo il tappeto e non perde tempo a sistemarlo. Sbatte la porta. Questa è mia figlia Penelope mentre mi uccide. Arriva per tutte le madri il momento di essere uccise: ma una figlia, un’altra donna, uccide più lentamente e più subdolamente di un maschio. Le piace prolungare l’agonia. È un veleno che goccia nel sangue dal momento in cui la metti al mondo e che diventa letale dopo dieci-ventimila dosi, finché non si è tutto sostituito al tuo sangue, e sei solo veleno.

Un'altra Penelope. Capitolo 1

« Ti abbiamo riacciuffata per i capelli », è la seconda cosa che mi ha detto mio padre, quando mi sono svegliata nel letto dell’ospedale. La prima, « Penelope », il mio nome, pronunciato piano, più come una madre che come un padre.

Intanto, il mio corpo riprendeva coscienza di sé. Avevo un tubicino infilato nella narice destra. Papà mi ha fatto segno di non toccarlo: era fissato al naso con un cerotto. Nell’altra estremità del sondino gocciolava del liquido da una sacca sospesa a un trespolo. La stanza era bianca, quadrata: a destra e a sinistra, come due ladroni, altre persone giacevano in altri letti. Avevo vergogna di guardarle, ma avvertivo la loro presenza e quella di molteplici altri che si affaccendavano intorno a quei letti. Davanti al mio, solo mio padre, nei cui occhi scuri e fissi cercavo un appiglio. La sua mano ha trovato la mia sotto il lenzuolo di cotone; le nostre dita si sono strette. Mi è sembrato un gesto antico, a cui non ero più abituata. Mi sono sentita come il relitto di un’altra epoca, naufragata tra quelle lenzuola per uno scherzo del tempo. E forse era proprio così.

Adesso, anche l’ospedale è un ricordo, uno di quei ricordi che la psicologa mi incoraggia a trascrivere « con metodo e onestà ». Ma che onestà ci può mai essere nel racconto della propria vita? Eppure, secondo lei, ricostruire la catena di azioni e di pensieri che mi hanno portata in quel letto d’ospedale può servire. Alla comprensione, se non all’accettazione del mio stato. Alla rassegnazione, io credo. Mi devo rassegnare alla vita.

« Dovrebbe guardare alla sua vita come se fosse una storia. Ecco, lei è un personaggio di questa storia. Insieme a lei, tanti personaggi vi compaiono, personaggi il cui cammino si è incrociato e si incrocerà col suo in variabili impreviste. Se lei potesse guardare alla sua vita come a una storia, capirebbe che lì dentro ha un ruolo. In una storia non si danno personaggi inutili. Lei non è inutile, Penelope. Nessuna delle persone della sua vita lo è. E, se potesse pensare al ruolo che certe persone della sua vita hanno avuto per lei, forse capirebbe che ruolo ha avuto lei per loro. Che ruolo potrà ancora avere ».

Così, la prima storia che voglio inseguire è quella di mia nonna. L’ultimo ricordo che ho di lei è una mano grinzosa e sottile appoggiata alla carrozzina di mia sorella, nata da qualche giorno. È il 1995: la nonna sarebbe morta qualche mese più tardi. Morì con una certa grazia, una certa noncuranza. Un pomeriggio, appena tornata da scuola, mi dissero che era morta. Così, riversa sul pavimento della sua casa. Fu un dolore piccolo, com’era piccolo il mio cuore, o forse è il tempo che l’ha reso così marginale. Di lei ricordo il viso rugoso, gli occhi piccoli e infossati e un sorriso che le si apriva ai lati della bocca formando due fossette curiose. Abitava in campagna, insieme a mio nonno, nel piccolo paese umbro in cui trascorrevo le vacanze. Sono tanti anni che non ci vado – non credo tornerò – ma suppongo non sia cambiato molto. Torre Lorenzetta, si chiama: una manciata di case appollaiate su una collina. Intorno prati, campi coltivati, boschi. Tra un campo e l’altro sorgevano baracche con pochi attrezzi: una vanga, dei sacchi, una motozappa. Erano costruzioni di mattoni o di tufo, tenute insieme dalla calce viva, con una copertura di tegole o ancora di pannelli di eternìt. Ogni giorno, per tutta l’estate, un vecchio col cappello stinto accendeva un falò nella sua parte di campo, per bruciare stoppie o chissà che carcasse. Sul paesaggio si stendeva una cortina di fumo così familiare ai miei occhi da non infastidirmi più di una lente. Ed è attraverso questa lente che osservo la mia infanzia e i suoi numi tutelari: i miei nonni.

La nonna era una donna fiera, caparbia. Alla morte del padre aveva ereditato un piccolo podere, sul quale aveva edificato il suo impero: un allevamento di maiali. Una volta la settimana, mentre il nonno curava l’orto e la vigna, lei portava i maiali al mercato, per venderli. Me la vedo davanti, in coda a una processione di suini recalcitranti, che mena colpi col bastone. Al tempo della mia nascita, l’allevamento era già un capitolo chiuso della sua vita, ma fu sempre aperto per me nei suoi racconti. In passato, raccontava, i maiali si macellavano tutti lo stesso giorno, in un angolo della piazza del paese; li si sgozzava uno dopo l’altro, e il sangue defluiva giù dalla collina, usando la strada che digradava verso i campi come il letto di un fiume.

Il suo racconto più bello parlava di quando, durante la guerra, era andata a cercare mio nonno, che era partito nel ’41 lasciandola con due figli piccoli, i miei zii. Lettere ne riceveva di rado, e vaghe; alcune avevano grossi passaggi cancellati in nero dagli uomini della censura. Nell’inverno del ’43 il nonno si trovava in Grecia ed era stato preso prigioniero dagli inglesi. « Penso sempre a te in quest’isola dove si spala la nebbia », scriveva. Secondo un detto locale, « l’isola dove si spala la nebbia » è Corfù: ma questo i signori della censura non potevano saperlo, e non censurarono. Passarono i mesi e ancora nell’estate del ’45 non c’erano novità. Anzi, il nonno aveva smesso di scrivere. Angosciata, nonna decise di andare a cercarlo. Dalla fattucchiera del paese.

La fattucchiera si chiamava Atina e abitava in una catapecchia ai piedi del colle, vicino alle fontane. Era agosto inoltrato e l’aria era tutta un gracidare di rane e frenesia di cicale. Quando smettevano di frinire, sembrava che qualcuno avesse spento il giorno e ti saliva la sudarella. Atina era nell’aia, seduta su un ceppo, e intrecciava un cesto di vimini. Era una donna alta e secca, con una gran massa di capelli grigi, intricati, che la facevano sembrare un roveto. Mia nonna la salutò e scoperchiò il cestino con le vivande che aveva portato in dono. Dentro c’erano una bottiglia di vino, una di olio, cinque uova e un piatto di poltriccette, succulente frittelle di fiori di zucca. Atina approvò con un cenno del capo.

« Ti devo togliere il malocchio? », domandò.

« No, non vengo per questo ».

« Ma il malocchio ce l’hai? »

« Come faccio a saperlo? »

« Allora vieni dentro che ci guardiamo ».

La nonna la seguì oltre la porta sgangherata: la casetta si teneva su per miracolo. Alzando la testa, vide che mancavano delle tegole e la trave centrale era infiocchettata di ragnatele. In un angolo, proprio sotto il tetto, aveva fatto il nido una rondine: il pigolio dei rondinotti era stridulo, quasi assordante. Atina le indicò una sedia malferma, poi prese da una mensola un piatto fondo, miracolosamente illeso. Vi versò dell’acqua da una brocca, fino al bordo, e lo appoggiò sul tavolo, spingendolo fin sotto il naso della nonna.

« Marianna », disse e, allungandosi verso di lei, le fece tre segni di croce davanti agli occhi. Nonna li socchiuse, per non doverla guardare da così vicino, e la udì mormorare parole sconnesse. Poi Atina si allontanò e, toccando il bordo del piatto con la mano sinistra, ripeté con la destra i tre segni di croce, stavolta sulla sua fronte, mormorando le stesse, oscure parole. Quindi prese dal cesto dei viveri la bottiglia d’olio, la aprì e ne versò nell’acqua cinque gocce. Col fiato sospeso, nonna osservò quello stillicidio silenzioso: le gocce cadevano nell’acqua e vi restavano come imprigionate, galleggiando sulla superficie. Atina le appuntò in faccia uno sguardo insoddisfatto:

« Niente malocchio », disse.

« Non ero venuta per questo », ripeté la nonna.

« Potevi ben averlo ».

« Nessuno mi vuole male ».

« Dicono tutti così… Perché sei venuta? »

« Per Antonio. È sei mesi che non ricevo la posta. Magari tu riesci a vedere dove sta ».

« Certo che ci riesco. Per chi mi hai presa? », sbottò Atina, alzandosi. Prese il piatto e lo svuotò dell’acqua attraverso una finestrella, poi ne versò di nuova. Nonna osservava i suoi gesti, chiedendosi che cosa avrebbe architettato stavolta.

« Va’ fuori », disse quella, « E raccoglimi da terra tre pietruzze. Una rotonda, una quadrata e una triangolare ».

Nonna fece come le veniva detto e ispezionò l’aia fino a che non ebbe trovato delle forme soddisfacenti. Quindi rientrò e le depose nel palmo aperto della strega, che annuì con compiacenza.

« Puoi farmi solo tre domande », spiegò, « Ogni sasso è una domanda. Quando cadono nell’acqua, i cerchi che si formano ci daranno la risposta».

« L’hai già fatto altre volte? »

« Certo. Per chi mi hai presa? »

Mentre il sasso rotondo cadeva nel piatto, la nonna chiese:

« Antonio sta bene? »

Atina spiò le onde concentriche, poi il suo viso angustiato.

« Sta bene, benone », rispose.

Dal petto di nonna si alzò un sospiro di sollievo. Qualcosa le si levò dallo stomaco e poté tornare a respirare.

« Dove sta? », domandò alla pietra quadrata.

« Sta in campagna », rispose Atina, « Un posto come questo, ma col mare vicino. Si chiama Shendelli ».

« E dove si trova? »

« Questa è un’altra domanda. Devi farla all’altro sasso ».

« Non voglio farla all’altro sasso. Volevo che mi rispondessi tutto insieme».

« Purtroppo i cerchi mi hanno detto solo questo ».

Sbuffando, la nonna si concentrò sulla terza domanda. Cosa voleva sapere? Cosa l’avrebbe fatta stare meglio? Mentre la terza pietruzza colpiva la superficie dell’acqua, lo seppe:

« Cosa sta facendo? »

Atina osservò l’increspatura fino al suo morire. Quindi alzò gli occhi ed esitò un attimo prima di rispondere.

« Allora? »

« Mangia un pollo ».

« Un pollo », ripeté la nonna, incredula.

« Mangia un pollo su una cassetta ribaltata ».

Nonna si alzò urtando il tavolo e le onde nel piatto furono tante e turbolente che la visione di Atina si oscurò. Non avrebbe dovuto portarle tutte quelle uova.

Un anno e mezzo dopo, quando nonno tornò dalla guerra, ricordò che quel giorno, un anno e mezzo prima, aveva mangiato un pollo su una cassetta ribaltata. Gliel’aveva cucinato una contadina a cui aveva chiesto un posto dove stare. E quel pollo doveva essergli piaciuto proprio tanto, se s’era fermato in quella fattoria per un’altra annata, nonostante la guerra fosse finita e gli inglesi – dai quali era riuscito a scappare a nuoto, buttandosi a mare da una barca che lo stava riportando sul continente – non sentissero il bisogno di cercarlo. Quel che combinò mio nonno nei Balcani per un anno e mezzo nessuno lo sa e ormai non può più raccontarlo. La nonna sapeva che certe cose era meglio non saperle. Ma non per questo fu meno contenta che, anche in ritardo, fosse tornato. Tant’è che quasi subito concepirono mio padre. Ma una cosa, una cosa mitica e strana è certa: nell’agosto del 1945 mio nonno Antonio si trovava a Shëndëlli, in Albania, e mangiava un pollo su una cassetta ribaltata.

In una storia non si danno personaggi inutili, dice la mia psicologa. Ma la vita non è una storia, sebbene tendiamo a raffigurarcela come tale. Nella vita il superfluo, l’incoerente sono all’ordine del giorno e nessuno interviene mai a sfrondarli. A meno che non decidiamo di farlo noi. Io avevo deciso di farlo, nell’unico modo che conosco e che ci è dato per sottrarci alla nostra pochezza. Ma mia sorella, quella sera, aveva bisticciato col suo fidanzato, che l’aveva riportata a casa prima del previsto. Così mi ha trovata sul letto, svenuta, con accanto il flaconcino aperto dei sonniferi di mia madre. I miei genitori erano al cinema: ha chiamato loro, poi l’ambulanza.

« Prometti di non farlo più », ha detto mio padre, stringendomi la mano sotto il lenzuolo, come quando da piccola, in spiaggia, mi allontanavo dalla sua vista. Gli ho detto quello che voleva sentirsi dire, ma non sono sicura che sia la verità. Eppure lascio aperta la porta, aspetto: la storia di mia nonna insegna che la verità ti arriva per vie misteriose.

Acqua cheta

Qualche anno dopo avrebbero detto, « Da bambina la mettevamo nella culla. Faceva dimenticare di essere lì. Fino a due anni non sapeva piangere ». Quando iniziò? Forse cadendo si sbucciò un ginocchio. Forse qualche antico dolore le sbucciò il cuore per sempre. Al cinema non la potevi frenare: nel buio si scuoteva di lacrime quiete, ricacciandosi in gola i singhiozzi. Io le stringevo la mano. Allora alzava il mento e mi fissava gli occhi negli occhi, ma nei suoi occhi invasi di pianto vedevo riflesso un dolore destinato a non guarire mai. Più tardi, nel letto, coprivo di cerotti i suoi malanni immaginari. Poi, se c’era ancora tempo, le coprivo il volto di baci. Non sapeva ricambiare, non dava mai qualcosa. E qualsiasi cosa sembrava di dovergliela strappare dal petto aprendo nuove ferite.

« La lasciavamo nel box e stava lì a giocare con le sue cose. Faceva dimenticare di essere lì. Passavano ore. Dopo un paio di ore ci veniva spavento. La vedevamo ammazzata sul fondo del box, la cordicina di un gioco intorno al piccolo collo. Ma no, non ci diede il dolore di morire. Semplicemente si addormentava. Faceva dimenticare di essere lì ».

Chi ci visse insieme la ricorda così. Un’acqua cheta, il viso color carta. All’ora dei pasti usciva dalla stanza per cucinarsi qualcosa. Non si univa ai discorsi degli altri. Mangiava in un cantone del tavolo e sparecchiava subito. Faceva dimenticare di essere lì. Alcuni dimenticarono e a tutt’oggi non ne saprebbero descrivere il viso, l’espressione afflitta e melanconica. Alcuni dimenticavano mentr’era lì con loro e parlavano di lei in terza persona, come fosse una mongoloide.

Era intelligente, acuta persino. Una prima occhiata le bastava a comprendere il prossimo, ma comprenderlo non le interessava. Il suo cuore soltanto le interessava, spiarne sempre le orrende ferite, auscultando i singulti e gli spasmi del corpo. Aveva un corpo spasimante dolore.

« Da bambina stava spesso in camera con me. Io studiavo Diritto Commerciale. Sulla cassapanca di fronte alla specchiera avevo una collezione di bottigliette di profumo. Le chiedevo di non toccarle. Aveva due anni. Non le toccò mai ».

Stava al suo posto, seguiva alla lettera le istruzioni. Di tutti i medicinali leggeva le controindicazioni. Lasciata a se stessa, spendeva il suo tempo su forum di malattie. Era convinta di avere la sla e pure un cancro del cavo orale. Non fumava. Non reggeva l’alcol. Mangiava poca carne. Non ebbe mai voglia di drogarsi. Non le piaceva fare l’amore. Era sana come un pesce. Mi morì un giorno fra le braccia, di crepacuore. 

Di Chiara Pagliochini

La palla

Andrew Wyeth

Faceva chiaro. La Lena disse che se ne andava al fiume a lavare i panni.

« Ti accompagno » seguì Antonia, che quei giorni non poteva staccarle gli occhi di dosso.

« Valle dietro » disse sua madre, squadrando la Lena con aria di disapprovarla. La Lena ricambiò lo sguardo come una gatta in calore, orgogliosa e cattiva, e non rispose niente. Raccolse d’accanto alla porta la conca con il lenzuolo del corredo. A stare nella cassapanca per tant’anni aveva preso di stantio e c’era bisogno di una rinfrescatina prima di stenderlo sul letto. La Lena si contemplò in testa l’immagine di quel letto, strinse le cosce e aprì la porta. Antonia la seguì.

In un canto del cortile, davanti al pero, Nino e Armando si litigavano la palla. Era un pallone vecchio, racconciato, che aveva visto più giorni brutti che giorni buoni. Nino diceva di averlo trovato lui, Armando gli diceva di giocarci anche col Giulio e con Carlotta.

« Se s’incapricciano della palla e ce la rubano? »

« Allora li meniamo, non c’è problema. »

Questo sembrò rassicurare Nino, che, messosi il pallone sotto il braccio, s’avviò con Armando verso casa dei Massenzi.

« I soliti deficienti » disse Antonia, vedendoli che si allontanavano.

« Dici così solo perché non ci puoi giocare più ».

« E chi l’ha detto che non ci posso giocare più? »

La Lena si voltò e le rivolse un sorriso di presa in giro. Antonia avvampò e si zittì. Due giorni prima, quando s’era tolta le calze, aveva visto rosso lungo le cosce. E le calze e la sottana erano tutti intrisi di una cosa che pareva… « Sto morendo! ». La Lena l’aveva guardata allo stesso modo dalla soglia della stanza da letto: « Non morrai ». Antonia s’era portata le calze alla bocca e aveva respirato l’odore aspro del suo sangue. La Lena aveva aperto il cassetto del comò e ne aveva cacciato le sue pezze mensili. « Ti serviranno », aveva detto nel passargliele. All’Antonia era morto qualcosa nel cuore.

Adesso, sentendo il fischio di Nino che riempiva l’aria, le veniva voglia di gettare alle ortiche quella sua nuova condizione e andare anche lei a giocare a pallone e fare quello che aveva sempre fatto. Ma la Lena seguitava a guardarla, come per vedere se lo faceva davvero. Antonia si morse la lingua e disse: « Andiamo ».

Faceva caldo quel giorno. Marilena si tergeva il sudore dalla fronte e cambiava spesso braccio per la conca. Gli aveva detto, « Alle tre al fiume », ma quel salame poteva anche non capire niente. Avesse capito o meno, doveva studiare un modo per liberarsi dell’Antonia. La nostalgia sembrava non fosse servita a niente. Sapeva che non l’avrebbe lasciata da sola un secondo e questo avrebbe mandato all’aria tutto, ma non poteva permettere a sua madre di castrarla. Se aveva tanta voglia di pararla, venisse almeno lei anziché Antonia. Con Antonia era pietoso, perché non capiva niente. E poi… mancavano sei giorni allo sponsale. Che differenza poteva fare? Chi ci avrebbe badato? La Lena era furiosa, si stizziva. Le venne voglia di tramortire l’Antonia, una botta in testa e trascinarla nella macchia. Il sole le faceva ribollire il sangue e il desiderio era così forte che si sentiva girare la testa. Le gambe la reggevano a malapena. Sentiva che avrebbe potuto uccidere qualcuno. Se Stefano non veniva, era lei che moriva.

***

Stefano tirò su i pantaloni e si grattò una guancia con due dita. L’orologio che gli aveva regalato il babbo faceva le due e mezza. Gli aveva insegnato la Lena a leggere l’ora, la lancetta più lunga e la lancetta più corta, e le sue dita fine e pulite, con le unghie corte, gli indicavano i numerini nel quadrante.

« E quando la stanghetta grande è più o meno qui, diciamo… ti conviene avviarti, così non fai tardi. E vedi di non far tardi, ché t’ammazzo. Guardami negli occhi, m’hai capito? »

Gli aveva posato una mano sulla coscia, vicino all’abbottonatura dei calzoni, e Stefano s’era spostato per tirarla via. « Io vengo, ma adesso ferma, c’è la mamma ». La Lena l’aveva guardato come se lo disprezzasse e, anche se Stefano sapeva che non era vero, s’era sentito in quel momento proprio un verme. Si era sporto per baciarla sulla guancia, ma il suo bacio era stato mal accolto.

« Tesoro, tu non porti pazienza ».

« Ne ho portata pure troppa, se è per questo. »

« Ma sei giorni… »

« Non capisci che mi sento di morire? »

« Che ti credi, che io no? Che non ti voglio? »

« Non mi vuoi » disse la Lena, risentita.

« Amore, io ti prego… »

« Vieni alle tre ».

« Fammi vedere, ti prego ancora, la lancetta ».

***

Quando il pallone aveva raggiunto il punto più alto della sua parabola, su nel cielo schiantato d’azzurro, Carlotta aveva fatto un’O con la bocca. Adesso, mentre riscendeva e travolgeva nel tragitto la finestra del piano di sopra, il vetro che era chiuso, chissà perché, la sua O riprese forma in uno strillo. E non sappiamo se fu prima lo strillo o prima il gracchio dei frammenti di vetro e la palla che sul pavimento della stanza rimbalzava cupamente una volta ancora.

« L’avete combinata grossa » disse lamentosamente – ma anche divertita – a Nino. Armando si mise le mani nei capelli.

« Vi conviene scappare, prima che chiamino i carabinieri » disse Giulio, battendo sulla spalla di Armando. Un angolino della sua mente adocchiava la palla di là della finestra rotta, tutta soletta e racconciata. Sarebbe stata loro, se Nino e Armando se la battevano. Perciò bisognava convincerli. Intercettò con lo sguardo Carlotta, per vedere se gli avrebbe retto il gioco. Carlotta annuì.

« È già successo sette volte! Papà ha detto che all’ottava… »

« … sparava o chiamava i poliziotti » disse Giulio.

Nino e Armando si scambiarono un’occhiata. I piccoli pomi d’Adamo scattarono contemporaneamente. Si levò un polverone per l’aia. Si videro le loro zampe che correvano. Giulio e Carlotta se ne ridevano della grossa.

***

« Sbatti più forte » gridava la Lena, sbattendo il lenzuolo contro l’argine levigato. Lo sciacquio della stoffa zuppa contro la pietra era un rumore chiaro che dava vertigine. Aveva le maniche rimboccate e l’orlo della gonna, tirato su, scopriva polpacci bianchi e forti. Antonia sbuffava.

« Devo fare pipì » disse a un tratto la Lena « Tu non ti muovere, capito? »

« Mi sento anche poco bene » aggiunse « Tu non ti muovere, mi ripiglio ».

Antonia la guardò come si guarda un tavolo vuoto. Se sospettava qualcosa, non dava a vederlo e comunque non sembrava così intelligente. Ancora con la gonna sollevata, la Lena saltò su un sasso piatto e passò, di sasso in sasso, oltre il torrente. Arrivata sull’altra sponda, si sciolse la gonna, salutò Antonia con la mano e gridò ancora di non preoccuparsi, che sarebbe tornata subito. Poi si voltò e si incamminò verso il fitto della macchia di noccioli.

Non aveva fatto che pochi passi quando sentì un fischio più avanti. Aguzzò la vista e distinse una sagoma acquattata dietro un cespuglio. Il cuore le scoppiò a battere in mezzo alle gambe. Era il caldo, forse, o la certezza isterica che Stefano stava acquattato dietro un cespuglio ad aspettarla che le faceva venire le palpitazioni. Scrollò la testa a destra e a sinistra, come per travasare le idee da una parte all’altra e fare ordine nei propri pensieri. E sembrava in qualche modo una papera patetica, che avanzava goffamente ma impettita. Sotto le suole, scricchiolavano le foglie.

Stefano si alzò in piedi. Stava zitto.

Lei disse, un po’ commossa, « Sei venuto », e gli passò la mano bagnata sulla guancia e sentì il ruvido sotto e le fece piacere. Stefano la baciò piano sulla bocca.

« È così stupido che dobbiamo così… Siamo fidanzati » boccheggiò la Lena, rossa in viso.

« Se non vuoi, aspettiamo soltanto altri sei giorni ».

« Ma io voglio, è così stupido, non credi? Come a dire, adesso no, poi fate pure. E la mamma mi fa sentire un’assassina. L’Antonia che vorrei prenderla e strozzarla. Mi guardano in un modo così stupido. Le odio. E sì che sono donne pure loro. »

« I vecchi ci tengono a queste sciocchezze. Ma l’Antonia, poveretta, non ha colpa. »

« Non m’importa. »

« Non facciamo grossa colpa neanche noi » disse Stefano, facendola ridere. Poi la prese tra le braccia. La Lena si lasciò andare.

***

« Non potremo tornare a casa mai più » disse Nino, tutto contrito.

« Ma perché? » chiese Armando, tirandolo per la manica.

« Perché ci cercheranno a casa prima di tutto. E se ci trovano lì ci arrestano. E pensa come sarebbero dispiaciute la mamma e l’Antonia. E c’è pure la Lena che si sposa. È un casino ».

« Ma non ci cercheranno se scappiamo? »

« Che ci cerchino pure » disse Nino e nella sua voce risuonò la prima nota dell’età adulta « Non ci troveranno mai ».

***

Altro che non allontanarsi, la vescica le doleva da scoppiare. L’Antonia mollò il lenzuolo sulla pietra e seguì la Marilena oltre il torrente. Aveva ancora su le pezze e le faceva disgusto che qualcuno potesse vederla e, a dire la verità, le faceva disgusto vedersi. S’inoltrò nel boschetto finché non fu sicura che non ci fosse nessuno. Ogni scricchiolio di ramo le dava un sobbalzo. In una zona sgombra si piegò sulle gambe e tirò su la sottana e la gonna. Il terreno sotto i suoi piedi si intrideva di rosso. Ad Antonia veniva lo stupore del sangue. Nel guardare la macchia che si allargava c’era qualcosa di schifoso e di attraente, l’attrazione che si prova verso una carcassa, verso un feto, una passione di creazione e decomposizione. Per la prima volta Antonia si sentiva proprio viva, viva come se avesse coscienza dei propri pensieri. Ed era, in un certo senso, così brutto.

Poi sentì un rumore alla sua destra. In fretta e in furia s’aggiustò le gonne, si rizzò sulle gambe. Seguì un rumore, un altro rumore, quasi un miagolio. Si mosse nella direzione da cui veniva. E restò a guardare il rumore a bocca aperta.

***

« Non mi fa così male » disse la Lena, aggiustandosi le dita meglio dentro.

« Ma sicura? » Stefano la guardò da sotto in su, più morto che vivo. Era rosso, sudato, sbuffava.

« No, no… La miseria! »

« Vedi, allora, che ti fa male? »

« Non è come pensi… così, ti prego continua… »

Strinse le cosce contro le dita di lui e si mosse di quel movimento incerto, improvvisato, come chi vuole qualcosa che non sa. Le sfuggivano, dai denti, piccoli ansiti.

Di botto Stefano disse, « Mi fa male ». Lena sbatté quelle palpebre di farfalla e lo fissò interrogativa. Stefano si mise una mano sul cavallo dei calzoni. La Lena avvampò, diede un colpo di reni, si tirò via. Stefano asciugò le dita sull’erba schiacciata.

« Tu mi dici che devo fare e io lo faccio » disse la Lena, senza staccare le parole. Non lo guardava. Il suo sguardo bucava il tessuto dei calzoni di lui, pochi centimetri di stoffa che non erano mai stati così spaventosi. Il palmo le si modellò sulla sagoma estranea. Guardò su. Stefano chiuse gli occhi e disse, « Sì ».

Con le dita fine e pulite sganciò i bottoni dall’asola. Quello in mezzo le diede più che un patema. Sospirò. Fu piena di paura.

Stefano disse « Tranquilla » e le guidò la mano.

***

Così era per questo tutto quel sangue? Per condurla, un giorno simile, in un posto simile, per sotterfugi e inganni così lontani dalla palla con cui aveva giocato fino a due giorni prima? Ne ebbe una rabbia così grande che avrebbe voluto mettersi a urlare. Ma no, non gliel’avrebbe data vinta. Non avrebbe dimostrato a Lena di essere la bambina che lei credeva che fosse. No, tutto quel sangue strillava che non era più una bambina, non era neanche una donna, non era che una cosa malformata, rovinata, bloccata e sporca. Una cosa che un giorno si sarebbe riscattata da quel sangue come Lena si riscattava dal suo. Il sangue era la sola via per accedere a meccanismi biologici ben più complicati. E benché nessuno le avesse mai spiegato queste cose, Antonia sentiva di penetrare a fondo nei misteri dei grandi. Sentiva che la palla non era niente in confronto al gioco che si spiegava ai suoi occhi. Ma di quella palla, solo di quella palla, aveva una grande nostalgia.

***

« Che diavolo ci fate là sopra? » gridò, spiando i rami nodosi che si dipanavano sopra la sua testa. La cesta col lenzuolo, gonfio d’acqua, le appesantiva il fianco.

« Zitta, zitta! » strillò Nino.

« Zitta che ci trovano! » strillò Armando.

« Scendete o vado di corsa a chiamare la Lena ». Il nome della Lena, chissà perché, aveva sempre un certo effetto sui bambini.

« Ma Tonia, Tonia… » pigolò Nino, scivolando un ramo più in basso. Antonia lo guardò dondolarsi come una scimmietta, che aveva visto soltanto nei libri di scuola.

« Dov’è la Lena? » chiese Armando, come per assicurarsi che la minaccia fosse vera.

« Ancora al fiume. Ma sta tornando » disse Antonia, alzando le spalle senza guardarli.

« Ma dobbiamo proprio scendere? Ci vogliono arrestare » piagnucolò Nino.

« Abbiamo perso la palla » piagnucolò Armando.

Antonia ricambiò lo sguardo dei suoi occhietti nel fogliame, grossi e neri come ciottoli tondi.

« Lo so » disse piano « Abbiamo perso la palla ».

Di Chiara Pagliochini